O inverno me parecia antes uma ideia abstrata emoldurada em branco e frio. Uma paisagem do Maurice Cullen, uma comédia romântica inglesa de natal,enfim, um pano de fundo fantástico para ilustrar contos de La Fontaine ou romances russos.
Confesso que fiquei impressionada quando li em algum lugar que o Maquiavel morreu numa viagem durante o inverno, ou seja, frio. Simplesmente de frio. A estória pode não ser verdadeira, mas o inverno é algo que impressiona em potência e beleza no primeiro olhar.
Há um quadro do Joseph Mallord William chamado ‘Steamer in a Snowstorm’ de 1842 que faz pensar na força verdadeira e extraordinária desse capricho do céu. Mas, calminha aí, a neve também é festa luminosa. Quando vem de noite e era tudo negro e comum, ela vem como um cetim opaco...fazendo cócegas nos cílios, caindo pela pontinha do nariz...brilhando tímida e encontrando o chão.
Então de manhã ela é toda um lençol branco que guarda a paisagem para a Primavera. Em diversas camadas de carinho e recolhimento compulsório. É um manto lúdico. Sob ela descansam todas as sementes e todas as promessas. Só pra lembrar que estamos entre os outros animais desse plantinha azul que devem obediência à natureza.
Montreal fazendo cara de Conto de Allan Poe!
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